徐璠回到书房的时候，天还没亮。
徐阶正坐在太师椅上闭目养神，手边一盏茶已经凉透了。
听见脚步声，眼皮都没掀。
“事办了？”
徐璠站在门口，没进来。
“父亲。”
这一声叫得不对劲。徐阶睁开了眼。
“他……没收。”
书房里静了一瞬。
“什么叫没收？”
徐璠往前挪了两步，把经过说了。说到海瑞认出松江布料的时候，声音越来越小，最后几乎是含在嘴里往外挤。
“……还说，再不走，他要写折子弹劾咱们家。”
椅子扶手上那只手动了一下。
就动了一下。
然后徐阶站起来了。
他走到桌前，端起那盏凉茶，送到嘴边，抿了一口。凉的。他把茶盏搁回去，搁得很稳。
“好。”
就一个字。
徐璠的脊背绷紧了。他跟着这位父亲几十年，最怕的不是他发火，是这个“好”字。每次这个字从徐阶嘴里蹦出来，后面一定跟着要死人。
不一定是别人死，也可能是自己人。
“海刚峰这个人，用不了，就挪开。”