汪良忽然笑了。
不是之前那种破罐破摔的笑。
是另一种——苦的，涩的，从嗓子眼里挤出来的，尾音发哑。
“陶兄，何兄——”
他扭过头，看着这两个刚跟他切割干净的同僚，声调里有一丝奇异的温柔。
“你们俩急什么。”
他又转回来，看向高拱。
目光里那层恐惧还在，但上面浮了一层别的东西——一种走投无路之后的、近乎赤裸的坦诚。
“高总督。您要的，无非是个交代。”
高拱没接话。
“我给您交代。”
汪良的手从膝盖上抬起来，掌心朝上摊开。
高拱看着他摊开的手掌。
手指有些长，指节处有常年磨笔握管的薄茧。
这双手接过佛郎机人的银子，盖过公文大印，锁过装着走私货的箱子。
此刻它们摊开在日光里，苍白、干燥、无力。
高拱始终没有接那句话。
他偏头看了一眼师爷的记录，确认笔墨还在走，然后从桌案后面站起来。
“来人。”
门外两个亲兵跨进门槛。
“请汪大人去偏厢歇着。”