可是没有一个决定是对的。
打——老百姓跟着死。
不打——老百姓照样死。
打得慢，死得慢，一刀一刀地剐。
打得快，死得快，一锤子下去全碎。
人群开始散了。
一个接一个，像墨滴入水里，轮廓模糊，边缘化开，没了。
血也在退。石板缝里的红色被什么东西从底下吸干了，露出青灰色的石头。
只剩他一个人，站在空荡荡的大街当中。
长安城的轮廓还在，城墙还在，坊巷还在，飞檐还在，门楼还在。
但没有人了，整座城空了。
像一具抽干了血的尸体，骨架撑着，皮囊在，五官在。
就是没有魂了。
他慢慢举目四望。
那座钟楼还矗在那里。
已经不是西安的钟楼了，是长安的。飞檐上积着一层薄雪，楼角挂的铜铃被风吹着，叮当响了一声。
钟楼底下站着一个人。
背对着他。
穿着灰布中山装，两手交叠在身后，肩宽得把那件衣裳撑得平平整整。
姿势松弛，脊梁骨却挺得笔直。
他微微仰着头，像是在看天，又像是在看城墙上那层薄雪化了没有。