他赶紧擦了擦手，接起来。屏幕上先是黑的，接着晃了一下，出现一片白汽——母亲把手机立在灶台边上，锅里正冒着汽，镜头全糊了。
“博仔，你看得到我吗。“
“看到一点。“梁博说，“你把手机往旁边挪挪。“
镜头动了一下，白汽散开一点。他看见母亲正弯着腰在灶台前忙：灶上是那口他从小看到大的铁锅，锅盖掀起一条缝，蒸汽从缝里往上冒。案板上摆着切好的肉、一盆泡着的腐竹，还有一小碟花生米。
镜头边角上还晃过一个人——妹头。她今天本来该在婆家吃年夜饭，还是回了一趟娘家，帮母亲把菜配好、把灶台擦了一遍；这会儿她正端着一个塑料盆往外走，胳膊上套着袖套，看见镜头转过来，冲他抬了一下下巴：“哥，看得到我吗。“
“看到。“
“今天炖什么。“他问。
“猪脚。“母亲说，“你爸要吃。“
“爸呢。“
“在屋里。“母亲说，“他这两天咳，让他少出来吹风。“
“严重吗。“
“老毛病了。“母亲说，“吃药呢。“
母亲一边说一边伸手把锅里翻了一下，蒸汽又涌起来，屏幕再次变成一片白。他听见旁边屋里传来一声咳嗽，很闷，隔着一道墙。那一刻他忽然想问一句“我能不能看看他“，可这句话他没有说出口——他知道父亲不会愿意出现在镜头里。
“你吃了没。“母亲问。
“吃了。“他把碗举到镜头前面给她看，“饺子。“
“就吃这个。“
“还有黄瓜。“
母亲看着屏幕看了一会儿，没说话，接着把手机拿起来往旁边挪了挪，让他看那口锅：“你看看，咱家的灶。“
那口灶他太熟了：灶门被烟熏得黑黑的，边上摞着柴，灶台一角放着一只缺了口的搪瓷碗，专门用来盛油。小时候过年，他就蹲在这个灶旁边看父亲管火、看母亲往锅里放东西；那时候他觉得这间屋子永远都是热的。
“看到了。“他说。
“你那边冷不冷？“