几名太医院资格最老的御医，一个个五体投地般跪在冰凉的金砖上，恨不得把脑袋塞进地缝里。
朱元璋就站在榻前。
他没穿龙袍，只是一身半旧的棉布常服，背着手，微微佝偻的身影在灯下被拉得巨大，将整个偏殿都笼罩在他的阴影之下。
他不说话，就那么站着，看着。
看着榻上那张脸。
那眉，那眼，那高挺的鼻梁……
太像了。
像极了当年抱着他腿，奶声奶气喊“皇爷爷”的那个小人儿。
也像极了那个浑身滚烫，最后在他怀里咽气的孩子。
朱元璋的喉咙里发出一声干涩的滚动。
他那双看过尸山血海，早已波澜不惊的眼睛，竟有些模糊。
他缓缓抬起手，那只写过无数杀伐旨意、布满老茧的手，在半空中停了许久。
指尖，不受控制地颤了一下。
最终，手还是落了下去。粗糙的指腹，带着一种近乎神圣的轻柔，先是碰了碰朱熊鹰的额头，又顺着脸颊滑下。
是热的。
是活的！
不是记忆里那片正在变冷的僵硬。
站在不远处的刘诺，用眼角的余光瞥见这一幕，只见老皇爷的眼眶红得吓人，他赶紧把头垂得更低，恨不得自己此刻是个又聋又瞎的木头。
“雄英……”
朱元璋的嘴唇动了动，声音嘶哑得几乎听不见。
“咱的……大孙子……”