南京城的雪越下越密。
鼓楼大街是应天府最热闹的地界，往日这时候，叫卖声能把天顶掀翻。
今儿个静了。
那不是没人，是没人敢出声。
几万双眼睛盯着长街尽头。
“哒、哒、哒。”
马蹄铁叩在冻硬的青石板上。
朱五骑着马走在最前头。
他没戴帽子，发髻乱了，脸上那道还没干的血印子从额角蜿蜒到下巴。
他没看路两边的铺面，也没看那些探头探脑的百姓。
那双充血的眼珠子只盯着一个方向——应天府衙。
身后的队伍拉得很长。
没有吹吹打打，只有车轱辘碾过积雪的动静，那种木头受力过大发出的“吱呀”声，听着牙酸。
路边，一个卖糖葫芦的老汉正要把草把子往回扛。
猛地，他手一哆嗦。
“啪嗒。”
整个草把子掉进烂泥水里，红艳艳的山楂裹一层黑泥。
老汉顾不上捡，那双浑浊的老眼瞪到极致，死死盯着朱五马鞍旁边挂着的东西。
几串人头。
不是刚砍下来的那种鲜活劲儿，血已经在寒风里冻住，成了黑紫色的冰凌子，挂在断颈处。
随着马背颠簸，那几颗脑袋互相碰撞，发出沉闷的声响。