朱雄英没看悬崖。
他正拿着长筷，在一口铜锅里涮肉。
炭火红旺，汤底翻滚。
红枣枸杞起起伏伏，薄如蝉翼的羊肉片入汤变色。
“到射程了吗？”朱雄英夹起肉，吹了口气。
“还有三十步。”
“让他再高点。”朱雄英把肉放进碗里，语气淡然：“爬得越高，摔得越碎。给了希望再掐死，才叫绝望。”
李景隆眼角一抽。
这位爷的心，比锅底灰还黑。
他抬手，打个响指。
“啪。”
最边上的神枪手老三，食指微扣。
准星里，那光膀子千夫长刚露出狂喜的笑脸，手正要去够崖顶的石头。
“砰！”
沉闷枪声。
千夫长的笑脸凝结，眉心多红黑血洞。
红的白的，顺着后脑勺喷出一道扇面，糊了下面那人一脸。
百斤重的身子失抓力，笔直下坠。
“啊——！”
惨叫拖着长音。
“砰！”