“嘎嘣。”
一声让人牙酸的脆响。
朱棣从嘴里吐出一口带血的唾沫，眼神阴鸷。
“这他娘的馒头，是拿石头磨的面吧？比脱儿火察那老狗的骨头还硬。”
朱棣骂骂咧咧，却没扔，反手把那块沾着牙龈血的硬面饼重新塞回嘴里。
不嚼了，生咽。
嗓子眼像被一把生锈的锉刀来回拉扯，火辣辣地疼，但这就是命，这就是打仗。
此时此刻，胃里有东西，手里才有力气杀人。
北平城头的墙砖缝里全是发黑的血痂，抠不出一粒净土。
屁股底下的破马扎断了一条腿，稍微一动就吱呀乱响，像是在呻吟。
朱棣没戴头盔，头发被几天几夜的血汗黏成一绺绺的鸡窝，发梢还挂着干涸的红黑碎屑。
那身御赐的亲王甲早成了破烂流苏，甲片翻卷，那是昨天被个不要命的鞑子千夫长拿命换的“勋章”。
“滋啦、滋啦。”
旁边传来单调且刺耳的动静。
姚广孝手里拿着把卷刃的腰刀，正就着墙角的磨刀石死磕。
老和尚没捻佛珠，那磨刀的专注劲儿，不知道的还以为他在敲木鱼超度亡魂。
“和尚，别磨了。”
朱棣胃里像吞了块红炭，烧得慌：“再磨，这石头都让你切断了。咋样，外面那帮孙子还没动静？”
姚广孝吹掉刀刃上的铁屑，眼皮都没抬。
“王爷，刀快点，砍骨头不卡。”
老和尚抬起枯瘦的手指，点了点城外那片连天接地、黑压压的阴影。