“啪。”
枯枝在火堆里烧裂。
古北口关隘下，两万黑衣卫列阵如林，却连一声马鼻响都听不见。
所有人都死死盯着正中央那件撑起的猩红战袍。
战袍下，是一口熬得泛着油花的米汤。
朱雄英没让军医插手。
他盘腿坐在泥地上，那双平日里批阅奏章、一言定人生死的手，这时捏着一把小银勺，竟抖得快拿不稳。
大宝枕在他大腿上，皮包骨头的脑袋还没他的膝盖大；
二宝蜷缩在他臂弯里，轻得没三两重。
“呼……”
朱雄英舀起一勺，凑到嘴边吹了又吹。
他又伸出手背，小心地滴一点试温度。
温的，正好。
“大宝，张嘴。”
朱雄英声音压得极低，生怕惊散这孩子最后一口气：“孙叔叔买的席面到了，咱先喝口汤。”
没人应。
怀里的小人儿牙关咬得死紧，那是人在极度恐惧下的本能——
就像这一个月来，他们死死守着那个洞口，至死不肯松口一样。
当。
勺子磕在牙齿上，清脆得刺耳。
米汤顺着干裂的嘴角淌下来，滴在满是黑泥的脖子上。