“来啊！！”
朱高煦抹了一把面甲上的血，露出一双亮得吓人的眼睛。
他把卷刃的斩马刀往尸堆上一拄，那是真的尸堆——双方战死的尸体在城门外这一小块半月形的瓮城前，垒起三尺高。
他就站在尸山上。
像一头不知疲倦的狻猊。
“鬼力赤！！”朱高煦扯着嘶哑的嗓子，冲着远处那片黑压压的骑兵阵列咆哮：
“你他娘的没吃饭吗？派这帮软脚虾来给你朱爷爷挠痒痒？”
“不想死的！滚回去换你那个什么狗屁大汗来！老子教教他怎么拿刀！！”
五千名死士，这时还能站着的，不到三千。
他们围成一个半圆，背靠着那扇紧闭的朱红城门。
每个人都像是从血池子里捞出来的，盾牌早就碎了，手里拿着断刀、长矛，甚至是刚从尸体上拔下来的箭矢。
没人退。
因为少主子就在最前面。
对面，蒙古兵的进攻出现片刻的停滞。
前排的骑兵勒住缰绳，战马不安地刨着蹄子，不敢靠近那个浑身浴血的红袍疯子。
太惨烈了。
这半个时辰里，他们冲了十几次。
每一次撞进去，就像是撞进一台绞肉机。
那个红袍将军不讲章法，不防守，只有进攻。
刀断了就用拳头，拳头烂了就用牙咬。
刚才那一轮冲锋，一个百夫长想趁乱偷袭，结果被这疯子直接用头盔撞碎鼻梁骨，然后硬生生用手撕开喉咙。