朱雄英站在书案后。眼眶红透。
两行清泪顺着脸颊滑落。
啪嗒。
水珠砸在光洁的金砖上。声音极轻。
但在老朱的耳朵里，这动静不亚于在奉天殿里当面点着一门红衣大炮。
老朱整个人定在原地。
老眼死死锁在朱雄英脸上的泪痕上。
脑瓜子嗡的一声。
他这个大孙子是什么人？
流落民间，死人堆里摸爬滚打。
重回金陵后，斩孔家、杀贪官、收编江南商帮，手段比他这个开国皇帝还要毒辣三分。
前阵子六十万蒙古铁骑压境。
这小子坐在马背上，连气都没喘粗半分。
现在。哭了。
老朱觉得胸口被人抡起八十斤的大铁锤狠狠砸了一下。
闷痛直透后背。连带着呼吸都带上浓烈的血腥味。
他没去看桌上那张破纸。没去管什么崖山绝笔。
老朱只认一个死理。
咱的心头肉，受委屈了。
“王景弘！”
老朱嗓音透着半辈子死人堆里滚出来的杀伐气。