他缓缓转过身，重新看向帐外。看着那群黑压压跪在泥里的汉人遗民，看着他们身后那座用十三万颗脑袋筑成的京观。
看了很久。
他忽然笑了。
“呵……”
笑声极轻，却让帐内所有人，从头皮一直凉到脚后跟。
“三千万两……”
朱雄英扭头，看着一脸发懵的李景隆，摇了摇头。
“曹国公，你这账，算的太仁慈了。”
“你只要钱。”
朱雄英伸出一根手指，轻轻点了点自己的心口。
“孤要的，是他们的命。”
他一脚踹翻脚边那箱金币，在穆拉德帕夏惊恐的目光中，一步步走到他面前。
穆拉德吓的浑身打摆子，把头死死磕在地上，恨不的当场刨个坑把自己活埋了。
朱雄英蹲下身，没碰他，只是用一种拉家常的语气，轻飘飘地开了口。
“回去告诉你们的苏丹。”
“孤，给你两个选择。”
“一。”
朱雄英竖起一根手指。
“一亿两黄金。”
穆拉德脑子“嗡”的一声，只当自己聋了。
紧接着，朱雄英竖起第二根手指。