天光还淡，门口那人没动。
陆远的手插在兜里，手指扣着那把尺。
张德厚说过，去的时候别带尺。他带了。这会儿他倒盼自己两手空着——带尺的人站在这扇门前，像个什么，他心里清楚。
那人也不进来，隔着门槛，把陆远从头到脚看了一遍。眼神不重，一寸却没落下。
「你也来找这个。」他又说了一遍。
「我找一个人。」陆远说。
「走丢的，还是没走的。」
陆远顿了一下：「不知道他走没走。」
那人点点头，像这个答案他听过很多回。他抬脚，跨过门槛。肩上搭着一块布，随步子晃了一下；手里那只蓝布包，颜色深深浅浅，跟昨天那只一个样。
他从陆远身边过去，走到案前，低头看那张格纸。
看了半晌。
「格打得好。」他说，「一道一道，收得住。打格的手，有分寸。」
「你认得这格。」
「我认得打格的法子。」那人说，「不是他打的——是照他的法子打的。」
陆远心里一动。
药王阁页账末页那个空框，荒场灶灰里那半张，眼前这一张，一个手劲——起头浓，收笔淡。这人一眼就认出来了。
「这格，是谁打的。」他问。
「打格的人走了。」那人说，「留格的人还在。」
「谁。」
「你面前这一个。」那人抬手，指了一下那张纸，又把手收回去，像是不肯多落一个字。
陆远看着那根手指。手背发黑，虎口上一道旧茧，指节粗，指甲短得贴着肉。晾药、掸灰、翻斗子的人，手就是这样——药末子进了纹，洗不净，日子久了，就黑在里头。他认药认得多了，也认手。