早上药王阁的前门没响。
关老头在门后站了一阵，回进来，说门口站了个人，站了一炷香，没敲门。
「站着的？」陆远问。
「站着的。手里拎着个东西，搁在脚边，没往门上看。」
「要饭的？」
「要饭的看门。」关老头说，「他不看门，他看门槛。」
陆远把手里的页账合上，走出去。
台阶下站着个男人，四十上下，中等个，穿一件洗得发白的短褂，袖子卷到胳膊肘。脚边搁着一只木盒，没上漆，木料是新的。
那人抬起头。
手垂在身侧。虎口上一条斜茧，白得发亮。
「我丢了个东西。」他说。
「进来说。」
「不进。」他说，「东西还我，我走。」
「什么东西。」
「刨子。小的。」他抬手比了一下，两根手指掐出宽窄，「一寸二分。」
陆远看了他一会，转身进去。
刨子在后院窗台上，昨儿夜里老赵送来的。陆远把它端出来，搁在台阶最上一级。
那人伸手。
陆远的手按在刨床上，没让。
「先说话。」
「说什么。」