李商隐·《锦瑟》
锦瑟无端五十弦，一弦一柱思华年。
庄生晓梦迷蝴蝶，望帝春心托杜鹃。
沧海月明珠有泪，蓝田日暖玉生烟。
此情可待成追忆？只是此在已惘然。
下午四点，顾明远提前结束了办公室的工作。
他没有课，也没有会议，但《失眠者说》就躺在公文包的夹层里，像一块烧红的炭，隔着皮革都能灼痛他的身体。
他必须离开学校，离开那些年轻而清澈的目光，回到那个允许他藏匿肮脏的壳里去。
老周的车依旧平稳地行驶在晚高峰前渐趋拥堵的街道上。车窗外的世界是嘈杂的，喇叭声、人声、工地的机械轰鸣声，所有这些“实”的声音，都在逼近那本书带来的“虚”的恐慌。
顾明远闭着眼，手指无意识地在膝盖上敲击，那是德彪西《月光》里那个被沈婉清反复弹错的音节。嗒，嗒，嗒——像是倒计时的秒针。
回到四合院，天色尚早。
暮色像一层灰色的薄纱，笼罩着寂静的庭院。
沈婉清还没回来，餐桌上依旧摆着那张写着“粥在锅里”的纸条，仿佛时间在早晨停滞了。
顾明远没有去碰那早已凉透的粥，他径直走进书房，反手锁上门。
他没有开主灯，只拧亮了书桌右上角那盏老式的黄铜阅读灯。
昏黄的光圈像一座孤岛，将他与周围的黑暗隔离开来。光圈之外，书架成了沉默的剪影，像一排排墓碑。
他从包里拿出那本《失眠者说》。
素白的封面，没有任何腰封，朴素得近乎寒酸。在这个充斥着烫金大字和名人荐语的时代，这种朴素反而透着一股不合时宜的傲慢。
他摩挲着封面，纸张的质感粗糙而温润，像某种生物的皮肤。指尖划过那行钢笔赠言：“您拍的是大河，我写的是溺水的声音。”
溺水。
这两个字像一根冰冷的钢针，刺破了他用“大河”构筑的所有****。