是啊，他们不了解他。他们看到的只是苏眠笔下的“陆远”，一个被艺术加工过的、扁平化的符号。他们不知道他在拍摄《大河》时，为了一个镜头在零下三十度的冰河上站了整整六个小时；他们不知道他面对父亲去世时的悔恨交加；他们不知道他在婚姻的围城里，也曾试图突围，却最终选择了沉默的苟且。
但是……
顾明远颤抖着手指，在屏幕上敲击。
删除，重输，再删除。
他打了很久，才打出一行字。
“谢谢你。但我了解我自己。这就够了。”
发送。
这是他第一次，在文字中承认自己有问题。不是对沈婉清，不是对赵鹏程，而是对这个单纯得让他心疼的学生。这承认，耗尽了他在黄河边积攒的最后一点力气。他承认了苏眠笔下那些阴暗面的真实性，承认了自己并不无辜。
放下手机，顾明远感到一种前所未有的空虚。仿佛刚才那句话，抽走了他仅存的精气。
书房里死一般的寂静。这种寂静不是安宁，而是暴风雨眼中那种令人窒息的真空。他知道，外面的世界正在因为他而沸腾，而他却像一具死尸一样，躺在这个密闭的棺材里。
他站起身，双腿因为长时间的蜷缩而发麻。他扶着书架，慢慢挪到窗边。
窗帘紧闭，但他知道外面是夜色。
他伸出手，指尖触碰到冰凉的布料。犹豫了很久，他还是轻轻拉开了一道缝隙。
一束细微的光，像一把锋利的柳叶刀，从门缝底下照进来，切开了室内的黑暗。
那是一线光。
微弱，却锐利得刺眼。
像黑暗中的一道伤口，血流不止，却无法愈合。
顾明远怔怔地看着那道光。它太细了，细到几乎可以忽略不计，但又太亮了，亮得让他无法忽视。它让他想起黄河渡口那块刻着“逝者如斯”的石头，在夜色中虽然模糊，却依然顽强地存在着。
这道光，是隔壁邻居的灯火？还是楼道里的感应灯？
它照不亮整个房间，却固执地证明着外面世界的存在。
就像小鹿的那句话，虽然无法拯救他，却证明了这世上还剩一点纯粹的温度。