写完，笔被随手扔在了凌乱的床铺上。他向后仰倒，陈旧床垫的弹簧发出不堪重负的**，立刻在腰下塌陷出一个浅浅的坑。手机屏幕恰在此时亮起，锁屏壁纸还是小鹿拍的那张照片——一个模糊不清的背影，胸口别针反射出一点冷硬的白光。明天，他或许该把这件夹克洗洗，又或者就这么穿着去。反正也是件灰扑扑的旧衣裳，溅上的泥点子早已搓洗不掉，正好。
窗外，是深夜的北京，万家灯火汇聚成一片光海，沉沉地、无边无际地从高处压下，透进这间小屋。
他闭上眼睛，试图入睡。脑海里却不由自主地转起谭嗣同的那句诗，翻来覆去，像一盘磨损的旧唱片，到最后，盘旋不散的只剩铿锵有力的四个字：肝胆两昆仑。
他没有昆仑那样的气魄与依托，手里攥着的，不过是一个千疮百孔的烂摊子，以及一摞分量沉重——仿佛真有那两座昆仑山一般沉——的、写满无用字句的破纸。