飞过灰黄色的、浑厚的、带着五千多公里泥沙的水。飞过那些浪头。飞过那些冰碛。飞过那些被冻结在岸边的枯苇。飞过那些在河滩上留下的脚印。飞过那个大人折返的痕迹。飞过那个孩子走到水边的终点。
飞过了那灰黄色的、浑厚的、裹挟着五千多公里泥沙的河水；飞过了河面上翻滚的浪头与凝结的冰碛；飞过了岸边那些被寒冰冻住的枯败芦苇；飞过了河滩上零星的、深深浅浅的脚印；飞过了那个大人曾折返的痕迹，以及那个孩子走向水边的终点。
它飞过顾明远。
它也飞过了顾明远。
飞过他的头顶。翅膀扇动带起的风，带着黄河的水汽，带着冰碴子，带着冷，带着真实，刮在他的脸上。他的眼睛没眨。透过取景器，他看着那只鸟。看着它的翅膀。看着它的羽毛。看着它的轨迹。
飞过他头顶时，翅膀扇动带起的风，夹杂着黄河的水汽、细碎的冰碴、刺骨的寒意，以及某种无法言喻的“真实感”，刮过他的脸颊。他没有眨眼，透过取景器，他紧紧追随着那只鸟——看着它的翅膀，看着它的羽毛，看着它划过的轨迹。
三十秒。
他拍了三十秒。
他记录了整整三十秒。
然后，鸟飞走了。
不是往高处飞。是往远处飞。往下游飞。往黄河流去的方向飞。消失在河面的雾气中。灰蓝色的雾。像天。像水。像倒影。像所有分不清边界的东西。
它不是向高处飞去，而是向着远方，沿着下游，朝着黄河流淌的方向，逐渐消失在河面氤氲的雾气之中。那雾气是灰蓝色的，如同天空，如同河水，如同模糊的倒影，如同所有边界不清、彼此交融的事物。
他放下了摄像机。
录制灯灭了。取景器黑了。世界安静了。
录制灯熄灭，取景器暗了下去，世界仿佛重归寂静。
小鹿坐在旁边。拐杖插在泥里。石膏腿伸直。她的gopro也关了。她看着那只鸟消失的方向，看了很久。然后转过头，看着他。
小鹿坐在他身旁，拐杖插进泥地里，打着石膏的腿向前伸直。她的gopro也已关闭。她久久地望着鸟消失的方向，然后转过头，看向他。
“老师，“她说，“您拍到了什么？“
“老师，”她轻声问道，“您拍到了什么？”
他看着她。看着她瘦了的脸。看着她眼睛里的星子。看着她石膏上的签名。看着她羽绒服上沾的泥点子。
他回望着她，注视着她消瘦的脸颊、眼中闪烁的微光、石膏上朋友们留下的签名，还有羽绒服上沾着的几点泥渍。