“一只倦鸟。“他说。
“一只倦鸟。”他回答。
声音哑。但是平。不像之前那样带着颤。不像在“力务“的霓虹灯下那样带着抖。不像在医院大厅那样带着恐惧。是平的。像黄河冬天的冰面。像塬上的黄土路。像所有真实的、不骗人的东西。
声音有些沙哑，但语调平稳，不再像以前那样带着难以抑制的颤抖，不像在“力务”霓虹灯下那般带着惶然的抖动，也不像在医院大厅时那般充满恐惧。这声音是平的，如同黄河冬日封冻的冰面，如同塬上坚实而沉默的黄土路，如同所有真实而不欺瞒的存在。
小鹿点了点头。
“它会回来吗？“她问。
“它会回来吗？”她又问。
他看着那只鸟消失的方向。看着灰蓝色的雾。看着天和水之间的那条模糊的线。
他望向鸟消失的方向，望向那灰蓝色的薄雾，望向天空与河水之间那条模糊不清的界线。
““不知道。“”他说。
风刮过来。带着冰碴子。带着黄河的水汽。带着兰州的煤烟味。带着雪的味道。
风再次刮来，裹挟着细小的冰粒、黄河的水汽、兰州城隐约的煤烟味，以及雪即将到来的、清冽的气息。
“但它在飞。“他说。“这就够了。“
“但它在飞。”他顿了顿，继续说道，“这就够了。”
小鹿笑了。不是那种“我好坚强“的笑。不是那种“您说得好有哲理“的笑。是那种——听懂了的笑。是那种从心里长出来的、柔软的、带着点暖意的笑。像老周暖水袋上的小鸭子。像橘子糖的甜味。像黄河春天的草芽。
小鹿笑了。那不是刻意表现“我很坚强”的笑容，也不是礼貌性赞叹“您说得真有哲理”的笑容。那是一种——听懂了之后，从心底悄然生长出来的、柔软的、带着些许暖意的笑容。如同老周那只暖水袋上印着的小鸭子般质朴可爱，如同橘子糖在舌尖化开的清甜，也如同黄河岸边在春天萌发的第一抹草芽。
他打开摄像机。
回放。
他重新打开摄像机，按下回放键。
屏幕亮了。灰蓝色的天。灰黄色的水。雾。然后那只鸟飞进来。翅膀扇动。三十秒。他看着屏幕。看着那只鸟。看着它飞过黄河。看着它飞过他的头顶。看着它消失在雾气中。
屏幕亮起，灰蓝的天，灰黄的水，朦胧的雾，随后那只鸟飞入画面，翅膀稳定地扇动。整整三十秒，他凝视着屏幕，凝视着那只鸟飞越黄河，飞过他头顶，最终消失在雾气之中。