“用这个。“老人说。把笔递给他。
顾明远接过笔。
黑色的签字笔。沉甸甸的。像黄河里的石头。像塬上的土块。像所有真实的、不骗人的、沉的东西。
他低头看着纸。
白纸。a4纸。没有格子。没有线。
他握着笔。
然后他签了名。
“顾明远“三个字。
他很久没有签过这个名字了。
上一次签名是什么时候？
签那些文件的时候。赵鹏程让他签的。那些借款协议。那些担保合同。那些他不知道是什么的东西。
那些签名——是烂的。是碎的。是把他拖进泥潭的东西。
但这一次——
他看着纸上的三个字。
顾明远。
笔迹还是那个笔迹。但比从前慢了。比从前重了。每一笔都像黄河水退去之后露出的卵石。像塬上裂缝里长出来的草。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。
他签完了。
放下笔。
老人拿起纸。看了看。
“谢谢顾导。“老人说。声音有点颤。像黄河枯水期的最后一道水波。像塬上冬天最后一场风。像所有真实的、不骗人的、颤着的东西。
顾明远点了点头。