李益·《喜见外弟又言别》
十年离乱后，长大一相逢。
问姓惊初见，称名忆旧容。
别来沧海事，语罢暮天钟。
明日巴陵道，秋山又几重。
“别来沧海事，语罢暮天钟。“二十年的事，像沧海桑田。但钟声还在。他听到了。在他心里。像老周的声音。像老船夫的旱烟袋。像苏眠的眼睛。像念念的积木。像沈婉清的钢琴。像小鹿。像所有真实的、不骗人的、活着的东西——钟声。他听到了。然后他关掉电脑。明天——他要回顾家湾。回黄河边。回塬上。回窑洞。回老周身边。回老船夫的渡口。回——他的地方。
一
他关掉了微信的聊天界面，屏幕暗下去的那一刻，老周的语音消息还留在记录里，没有删除。那条语音安静地躺在那儿，像黄河河床深处那些被水流磨圆了的卵石，沉默，坚硬。又像黄土塬上那些挖出来的窑洞，黑黝黝的洞口对着天空，不言不语。它们都属于同一类事物——真实的、不骗人的、沉在所有浮沫与喧嚣下面的东西。
他把常用的那部手机，屏幕光洁如镜的那一部，轻轻放在了床头柜上。
然后，他伸出手，拿起了另一部手机。
那是一部旧手机，外壳磨损，屏幕正中蔓延开几道细密的裂纹。那些裂纹的纹路，让他想起冬天黄河封冻时，冰面上被内部张力撑开的裂缝，幽深而凛冽。又像塬地上被雨水和岁月冲刷出的沟壑，纵横交错，坦露着大地的筋骨。它也是真实的，不骗人的，是裂开了、却因此显得更具体的东西。
他用拇指按下侧键，屏幕亮起，裂纹在光下变得清晰。他打开了浏览器。
空白的搜索框在等待。他的手指悬在虚拟键盘上方，停顿了数秒，仿佛在积蓄勇气，又或是在确认某个决心。
然后，他打下了四个字——
“顾明远黄河”。
搜索结果瞬间跳了出来。
第一条链接的标题格外刺眼——
“过气导演顾明远黄河边拍摄新作，网友：最后挣扎还是绝地反击？”
他点了进去。
文章不长，叙述简略，语气中性里带着一丝惯常的猎奇。配图是三段视频的截图，画面模糊，只能辨认出黄河浑浊的水流与苍凉的岸。文章没有署名，也没有明确的来源，风格和他刚才关掉微信前，老周转发给他的那些东西如出一辙。
他的视线移到文章下方。