秦老张了张嘴，想说点什么，又不敢出声打断。
他怕一开口，这场面就没了。
周令玄自己也说不清身体在做什么。
意识还是清醒的，每一锤该打在哪里、力道该多重，他心中有数。
近百年的铸剑经验不是白来的，闭着眼他都能把一块精铁敲成标准剑坯。
但身体额外做的那些事，不在他的计划之内。
步伐在移动。呼吸在调整。力量在周身流转，每一次抬锤都比上一次更顺畅，好像有什么东西正从骨头缝里往外钻。
识海中央，那道从沉锋石里抽出的纯粹剑意正在轻轻震颤。
它没有指挥周令玄做任何事，但它的存在本身，就像一把标尺。
什么是剑？
攻击。切割。穿刺。格挡。
没有华丽的招式，没有附加的情绪，更没有所谓的道。
剑就是一件工具，被人握在手里，用来做最简单的事。
周令玄手里的锤，此刻也是一样。
锤就是锤。落下去，把铁打成想要的形状。
不需要别的。
当！
又一锤。
铁胚在高温下已经被反复折叠了十二次，内部结构致密均匀，肉眼可见的杂质全部消失。
周令玄将它重新送入炉中加热，趁这个间隙活动了一下手腕。
他的呼吸平稳，额头上甚至没有汗。要是换做一个月前那副苍老的身躯，别说连续锻打这么久，光举锤子就能把腰闪了。