这是一个面积超过五百平米的地下空间。
场地中央立着一个巨大的八角笼，铁网上还沾着干涸的暗红色血迹，但今晚里面并没有黑拳比赛。八角笼四周，散乱地摆放着几张斯诺克台球桌。
灯光昏暗，排风扇发出沉闷的轰鸣声，却依然抽不走半空中缭绕的浓厚烟雾。
十几个穿着风衣、背带裤，脚蹬厚底马丁靴的英国壮汉散坐在各处。他们手里端着大号啤酒杯，正大声用伦敦东区俚语咒骂着什么。
秦烈五人推门而入的瞬间，靠近门口的几个壮汉立刻停止了交谈。
目光犹如盯上猎物的鬣狗，死死锁定了这些浑身湿透、带着浓烈火药味的不速之客。
秦烈没有理会这些外围的喽啰。
他的目光穿过烟雾，直接锁定了空间最深处的那张台球桌。
一个四十出头的男人正弯着腰，趴在绿色的台呢上。他头上戴着一顶标志性的灰色粗呢扁帽，帽檐压得很低，遮住了大半个额头。身上穿着一套剪裁极其考究的深蓝色条纹三件套西装，袖口卷到了手肘，露出小臂上交错的刀疤和一个极其醒目的剃刀纹身。
男人手中的球杆稳稳击出。白球精准地撞击红球，红球应声落入底袋，白球在台面上划出一道漂亮的弧线，稳稳停在黑球后方。
他直起身，拿起一块蓝色的巧粉，不紧不慢地擦拭着球杆的皮头。
托马斯·皮尔斯。剃刀党现任首领。
托马斯抬起眼皮，灰色的眼眸越过台球桌，冷冷地扫了门口的秦烈等人一眼。他的目光在秦烈手中的突击步枪、犀牛庞大的体格，以及被架着、面如死灰的阿雄身上停留了不到半秒。
没有惊慌，没有质问。
托马斯将巧粉随手扔在桌面上，两根手指放进嘴里，发出了一声极其短促、尖锐的口哨。
“咔哒！咔哒！咔哒！”
金属枪栓拉动的声音，在地下酒吧内犹如爆豆般密集响起，瞬间盖过了重金属音乐的轰鸣。
台球桌周围的阴影里，吧台后方，以及八角笼的铁网边缘，八个穿着风衣的壮汉瞬间站直了身体。
八把黑洞洞的枪口，直接从风衣底下拔出，从四个不同的角度死死顶向了秦烈等人。两把短管双管霰弹枪，四把格洛克手枪，甚至还有两把乌兹微型冲锋枪。
气氛在这一瞬间降至绝对的冰点。
犀牛发出一声野兽般的低吼，单手端平了突击步枪。苏影的格洛克19瞬间上膛，枪口极其精准地锁定了右侧两名拿冲锋枪的枪手。矩阵也拔出了腰间的自卫手枪，身体下沉。