“卡在司里的账本上。“周崇山笑了，嘴角往左扯，扯得左眉更高，和刚才一样，可这次带了声，从喉咙里挤出来的，像七年前刘三斤他爹的那声咳嗽，“司里收魂，收的是死契，死契上有名，名上有血，血干了，名还在，账本不烂，名不消。我成了馅，馅在母祟嘴里，母祟成了账，账在司本里，司本在，“
“在我怀里。“刘三斤说，手按在胸口，黄纸方块在衣襟里，硬，像块没化的糖，“我爹写的'祟非我放'，八个字，血字，现在加你的名，加你的血，加成九个字，十个字，加成一本账。我带走，带到柳林镇，带到司里，带，“
“带到该带的地方。“周崇山说，右手从怀里抽出来，空着，没刀，掌心朝上，是个要东西的手势，“黄纸给我，现在，趁崽子还在路上，趁母祟还没出西坡。我把名写上，血盖上，盖的是死契，死契烧得着，烧的是我的魂，魂飞，“
“魂飞不散。“刘三斤说，手从胸口挪开，没掏黄纸，反而往后退了半步，靴跟磕在门槛上，磕得裂缝里的白点颤了一下，“我爹的死契，七年前烧的，烧的是纸，魂没散，散在井底，散在影儿身上，散在我掌心的印里。你的死契，现在烧，烧的也是纸，魂散不散，看你写在哪。“
他从怀里掏出黄纸，展开，血字“祟非我放“朝上，朝光，字是透的，像四个窗，窗后有人影，小的，弯着背，像蹲在井沿。他把纸按在胸口，按得字贴住心跳，贴得实。
“写在纸上，纸烧，魂散。“他说，声音从纸后传出来，闷，可清楚，像隔着门板说话，“写在门槛上，门槛裂，魂散。写在我掌心，掌心白圈淡了，魂散。可写在我爹的字旁边，写在他的血旁边，写在他的，“
“步数旁边。“周崇山接话，空着的掌心翻过来，按在桌面，按得血洼又漫开，漫过裂缝，漫过蜡渣，“一百三十七步，从井台到家，你数的，你爹背的。现在我把名写在这一百三十七步后面，写第一百二十八步，他滑了半步的地方，写第一百三十一步，他喘得像风箱的地方，写第一百三十七步，他把你放下，膝盖不疼了，可瘸了，瘸了，“
“瘸了七年。“刘三斤说，黄纸从胸口挪开，递过去，递得慢，像递一碗姜汤，“现在不瘸了，我背他，从祠堂到西坡，一百三十七步，我数，他听着。你写，写在第一百三十八步，新的一步，门槛到裂缝，裂缝到白圈，白圈到，“
“到母祟的嘴。“周崇山说，接过黄纸，按在桌面，按得血字朝上，朝他。他从怀里抽出短刀，没挑伤口，用刀尖在纸背面划，划的是字，歪的，像他笑时的牙，“周崇山，三个字，血盖，盖在'祟非我放'旁边，盖成'祟非我放周崇山'，不通，可司里认，认的是血，不是字，认的是，“
“步数。“刘三斤说，往门口又走了一步，靴底踩到土堆，堆是松的，像刚烧的纸灰。他停住，没回头，“第一百三十八步，我走了，你写，写完把纸按进门槛，按进白圈，按成契，活契，不是死契，活契连魂，不烧人，烧的是，“
“线。“周崇山说，刀尖划完最后一笔，血从划破的黄纸背面渗出来，渗到正面，把“祟非我放“四个字泡成红的，把“周崇山“三个字泡成黑的，红和黑混在一起，像淤血，像门槛裂缝里的蜡渣。他把纸按在门槛上，按在白圈里，按得纸上的血往裂缝里渗，渗得白圈又显出来，显成个红圈，红得发暗。
“线连着你，“他说，掌心按在纸上，按得实，像按桩子，“连着崽子，连着母祟，连着西坡的假眼，连着井底的真眼。你走一步，线紧一分，走到一百三十七，线紧到头，母祟到嘴，嘴合上，你成馅，馅里，“
“馅里有姜。“刘三斤说，跨出门槛，门槛在脚下响，像膝盖磕井台的那声闷响。他站在土堆中间，堆堆像坟，坟里没有碑，只有门牌号，单号往东，双号往西，他往西边看，西边的天是黑的，黑得像井底，“井台边长的姜，辣，我爹喝完sweating，膝盖不肿了。现在馅里有姜，母祟嚼，辣，咽不下，卡在，“
“卡在司里的账本上。“周崇山说，掌心还按在纸上，按得血从指缝挤出来，挤到门槛裂缝里，挤得红圈又深一分。他抬头看刘三斤背影，背影在土堆中间，小的，像七年前趴在爹背上的那个，“账本在我怀里，现在在你怀里，你带走，带到柳林镇，带到，“
“带到该带的地方。“刘三斤说，往西走，第一步踩在土堆上，堆塌了，土扬起来，落在靴面上，像纸灰。他数，声音从胸腔出来，闷，可稳，像井底的回声，“一。“
祠堂里，周崇山掌心抬起，黄纸粘在门槛上，粘得实，像长在肉里。他低头看，“祟非我放周崇山“七个字，红的，黑的，混在一起，像人脸，像他去年在柳林镇数门牌时，从窗缝里看到的那张，老的，皱的，眼白里全是血丝。
“二。“刘三斤的声音从远处来，像隔着水，像隔着七年。
周崇山从怀里掏出骨珠串，串是黑的，珠子是白的，像眼，像没闭上的眼。他把串按在纸上，按在“山“字最后一笔上，按得珠子嵌进纸里，嵌进门槛裂缝里，嵌进白圈红圈里。
“三。“
骨珠串在抖，抖得像眼在眨，眨一下，西坡的方向亮一下，亮的是假阵眼，亮的是崽子走到的地方，亮的是母祟即将出来的嘴。
“四。“