晨雾渐散，天气也愈发寒凉。
县学门前那株老槐树，叶子已经落了大半，青石地面铺着一层金黄，踩上去发出细碎的声响。
顾长安这些日子，已经很少再与同窗讨论诗词文章了。
大多数时候只是安静坐在自己的位置上，翻阅《春秋》，偶尔在纸上写下几句破题，又很快划去重写。
周崇礼进门时，恰好看见这一幕，不由笑道：“子安，你如今倒越来越像裴先生了。”
顾长安抬起头，也笑了笑。
“哪里像？”
周崇礼指了指他桌上的废纸。
“以前你写文章，总想着怎么写得好。如今倒好，写一句，划一句，不知道的，还以为你在和自己较劲。”
谢临渊也走了过来，看了一眼桌上的纸页，轻轻点头。
“他现在不是在写文章，是在改自己。”
顾长安闻言，不由失笑，也没有解释。
这些日子，他已经渐渐习惯了这样的日子。
写一篇文章，往往真正留下来的不过寥寥数百字，可删掉的内容，却比留下来的还要多得多。
有时候夜里回到小院，他甚至会将白天已经誊好的文章重新拆开，再一字一句推敲。
越学，越觉得八股并非束缚，而是克制。
越学，也越觉得自己以前那些引以为傲的辞采，其实不过是浮于表面的技巧。
正说着，学舍外忽然传来一阵脚步声，沈怀安缓缓走了进来。
众人连忙起身行礼：“先生。”
沈怀安摆了摆手，示意众人坐下，却没有像往日一样翻开经书。
他的目光缓缓扫过众人，神色比平日更多了几分郑重。