他旁边的人正在用一把生锈的短镐刨地，刨了一阵，刨出一块拳头大的暗色矿石，拿起来掂了掂，又放回地上：“这个不行，太碎了，换不了号。”
哈罗德没有转头，喉间微微振动，沙哑地反问：“换不到号，那就一直烂在这里吗？”
旁边的人没有回答，但沉默本身就代表一种回应。
矿区的另一边，聚集在一块空地上的人群正在听一个人说话。
说话的人是个高个子男人，约莫五十岁上下，皮肤像被风干了千年的岩皮，紧贴着骨头，颧骨高耸，眼窝深陷，却仍保留着一点锐利的目光。
他自称是从东部聚居地来的，曾经在某个物资转运站干过搬运，他说的话断断续续的，但并不低沉：“那边驿站的人已经走了一半了，摇号台也塌了，那些拿着号牌不放的人，没地方管了。”
有人问：“那我们呢？”
他顿了顿，回答：“我们等得太久了，不等了。”
有人低声接了一句：“不等了，那去哪？”
他低头看了看自己溃烂的手：“去死，去哪都是死，那就找个近的地方。”
没有人反驳，因为他的话是对的，他们已经等了太久了，久到他们不再需要一个准确的路线，只需要一个能被火焰推着走的方向。
矿区的火把被一根接一根地点燃，火光沿着坑道边缘蔓延开来，像一条伏地的蛇，悄无声息地扩散着。
那些矿渣堆、废弃巷道、倾倒的钢架，在火光中映出一排排模糊的轮廓。有人从巷道深处走了出来，有人从矿渣堆后面探出了头，有人扔下了手里那块连半个号都换不到的矿石，加入了那条沿着坑道边缘缓缓移动的黑色线条。
他们没有推倒任何东西，没有冲撞任何阻拦，因为这里本来就没有栅栏，没有人给他们搭栅栏。
他们只是走，顺着矿道朝着矿区唯一一条通往地面的斜坡走去。
斜坡很陡，石屑和沙土在脚下簌簌滑落，每一步都踩不实，但他们走得并不慢，因为他们等得够久了，久到他们已经不需要一个明确的终点，只要这条斜坡通向更高处，他们就会继续走下去。
夜风从矿坑顶部灌下来，穿过巷道，穿过那些被遗弃的钢架和吊绳，发出低沉的呼啸声。
呼啸声像哨音、号角，穿过矿坑的裂缝和通风井，一路向远处扩散开去。
在矿区的边缘，在那片被矿渣覆盖的冻土上，那些暗灰色的身影正沿着斜坡向上攀爬，没有队伍，没有队列，没有编号，只是一片缓慢移动的黑点，像墨汁在水面洇开。
更远的地方，另一片大陆边缘的荒原上，暴乱也在发生。
这里没有驿站，没有摇号台，没有恶魔，没有裂缝，只有一片被风刮得发白的硬土，和那些在地面上缓慢行走的枯瘦身影。