脸色灰了大半。
他不知道该如何再回应亨特。
他不能说“我知道金尼逊缺钱，因为我也是“。他不能说“抚恤金的事，有人在安排“。他不能说“你的痛苦我理解，但我的痛苦你不能理解“。他只能站在那里，像一尊被雨水浸透的、正在慢慢风化的雕像。
他不知道该如何再回应亨特。
这会，杨希真过来叫他俩回去。
他的白大褂上还沾着血迹，眼镜片上有一层薄薄的水雾——那是从帐篷里带出来的、被体温蒸发的湿气。他的声音平静，像一潭深水，但眼神里有某种东西——不是冷漠，不是同情，而是一种被透支到极限的、机械的专注。
“麦卡蒙、麦基，“他说，“和一帮劫掠者队员。专门赶过来。大家有心，要给雄狮等人举行场简单葬礼。“
仪式布置好之后，众人站立一排。
麦卡蒙站在最前面，他的新制服还没有被泥土和血迹浸透，像一位正在参加别人的婚礼的、不合时宜的宾客。麦基站在他旁边，脸色阴郁，像一位正在为自己的决定承担后果的、疲惫的船长。劫掠者们站在后面——那些还能站着的、那些从查帕堤撤下来的、那些失去了指挥官和战友的、沉默的年轻人。
脸色阴郁的麦基递给亨特一瓶白兰地。
那瓶酒是方形的、扁平的、用厚玻璃制成的，瓶身上贴着褪色的标签，写着某种法文的品牌名。酒液是琥珀色的，在晨光中闪烁着，像一块被凝固的、古老的树脂。
“进库邙山之前，“麦基说，声音像砂纸打磨木头，“梅里尔专门送给金尼逊的。雄狮一直没舍得喝。说存着，待拿下密支那后，用来庆祝。“
亨特心一酸，接过酒瓶。
他的手在颤抖，像一位正在接过某种神圣遗物的、虔诚的信徒。他默默打开塞子，那塞子是软木的，被酒液浸泡得发软，发出一声轻微的、像叹息一样的声响。
他递给麦基先喝一口。
麦基接过，仰头，酒液滑过喉咙，像一条火线。他闭上眼睛，像一位正在品尝某种苦涩记忆的、孤独的饮酒者。然后，他把酒瓶传给旁边的人——一个年轻的美国中士，一个华裔翻译兵，一个克钦侦察兵，一个缅族担架员……
依次传给旁边人。
每个人都喝了一口，动作缓慢而庄重，像一种古老的、正在传承的仪式。没有人说话，因为任何语言在这种时刻都是苍白的。只有酒液在喉咙里燃烧的声音，只有呼吸在空气中凝结的声音，只有军靴在红土上移动的声音。
最后收回，亨特自己也灌了一大口。
那口酒像一把刀，从口腔一直割到胃里，带来一种灼热的、令人颤抖的快感。他没有咽下去，而是含在嘴里，让酒液在舌头上停留，让那种苦涩和甘甜混合的味道，充满整个口腔。
将剩余的酒，全撒在雄狮脚下。