“布林德，“杨希真忽然开口，声音沙哑得不像他自己的，“你说，这些炮弹值多少钱？“
布林德愣了一下，放下望远镜：“什么？“
“一发155毫米炮弹，“杨希真转过头，看着布林德，眼睛在雨幕中显得格外深黑，“从工厂生产，到装上船，到运过太平洋，到拆散空运过驼峰，再到这里组装发射……你说，值多少钱？“
布林德沉默了一会儿，摇了摇头：“我不知道。也许……几百美元？上千美元？“
“而一个人的命呢？“杨希真又问，“一个中国士兵，一个廓尔喀士兵，一个日本兵……他们的命，值多少钱？“
布林德没有回答。他无法回答。
杨希真低下头，看着自己的双手。那双手在颤抖，沾满了泥水，还有洗不掉的、已经渗入皮肤纹理的淡淡血色。
“我刚才数了一下，“他说，声音轻得像一声叹息，“从我们开始观察，到走到这里，一共看见十七具尸体。十七个。而这只是南区和中北的一小块。整个密支那……整个密支那……“
他没有说下去。因为又一声炮响震彻天际，155毫米榴弹炮的怒吼像一记耳光，打断了他的思绪。炮口喷出的火焰照亮了他们的脸，在那一瞬间，布林德看见杨希真的眼角有光在闪——不知道是雨水，还是别的什么。
炮兵阵地上的蒸汽越来越浓，像一片从地底升起的雾，将所有人都笼罩其中。在这片雾里，加西亚少尉继续吼叫着坐标，奥利弗中士继续转动着摇架，黑人大兵继续抽出滚烫的弹壳，两个赤裸上身的装填手继续抬起那沉重的、冰凉的、小腿般粗的死亡。
而前方，在射击场的泥水里，在教堂的残墙下，在稻田的淤泥中，士兵们继续挖掘着。一寸，又一寸。挖向胜利，也挖向坟墓。
雨还在下。雷声还在轰隆。
密支那的早晨，刚刚过去了一半。