“坐标：射击场中央，水坑左侧三米，掷弹筒阵地！“
“坐标：射击场西北角，铁皮棚后，隐蔽步兵约十五人！“
一个又一个日军的重要火力点坐标，通过电波传向后方的炮兵阵地。顾岩盛的观察是精准的——他在黄埔学过测绘，在缅甸的丛林里摸爬了两年，对密支那的地形比对自己的手掌纹还熟悉。他的坐标误差不超过五米，这意味着炮弹落下时，日军甚至来不及躲进更深的地下。
一颗日军子弹打在他头顶的泥坎上，溅起的泥土落进他的衣领。他没有动，只是将身体压得更低，继续观察。在他身后，一个年轻的通讯兵趴在水沟里，手里紧紧攥着电话线，像攥着一条生命线。
布林德和杨希真巡视完中北阵地，沿着交通壕撤向后方。他们的雨衣上沾满了泥点和血迹，不是他们自己的，是在战壕里与伤员擦肩而过时蹭上的。杨希真的脸色苍白，嘴唇紧抿，他刚刚目睹了一个廓尔喀士兵被日军刺刀贯穿胸膛，两人抱在一起倒在泥水里，像一对在地狱中相拥的仇敌。
他们回到炮兵阵地。
这里位于中北阵地后方约八百米处，一片被清理出来的开阔地，周围用沙袋垒成环形工事。雨水落在炮位旁散落着的炮弹壳堆上，滋起阵阵热气——那些黄铜弹壳刚刚从炮膛里退出，温度高达上百度，雨水一浇，发出“嗤嗤“的声响，腾起一片白色的蒸汽。加上打出榴弹炮弹后的硝烟混合在一起，将炮兵阵地笼罩其中，像一片漂浮在雨中的、带着硫磺味的云雾。
这两门新运到的155毫米重榴弹炮是密支那战场的“新贵“。它们来自印度加尔各答的军港，经驼峰航线拆解运输，三天前才在密支那西机场组装完毕。每门炮重约六吨，炮管长达四米，可以发射重达四十五公斤的榴弹，射程超过十四公里。在之前的战斗中，联军从未有过如此重型的火力支援。
美军炮长迈克·加西亚少尉守在步话机旁。他是个墨西哥裔美国人，来自德克萨斯州的边境小镇，皮肤黝黑，牙齿雪白，说话时带着浓重的西班牙语口音。他根据顾岩盛等人传回的坐标信息，大声地给戴着雨帽的瞄准手杰米·奥利弗中士下达指令。杰米是个来自波士顿的红头发爱尔兰后裔，脸上长满了雀斑，双手却异常稳定。他迅速摇动着摇架转轮，调节炮管仰角和射界方向，那些精密的齿轮在他手下发出沉闷的“咔咔“声，像一头巨兽在调整呼吸。
“仰角：三十五度！方向：零七五！装填：高爆弹！“
“装填完毕！“
“开火！“
杰米拉动击发器。炮身猛地向后一挫，发出一声震耳欲聋的怒吼，炮口喷出的火焰在雨幕中一闪而逝，像一道来自地狱的闪电。冲击波将周围的雨水瞬间蒸发，在炮位上方形成一圈白色的气浪。炮弹撕裂空气，发出一种刺耳的、类似火车汽笛的尖啸，飞向射击场。
跟着旁边的弹药手，一个来自路易斯安那的黑人大兵，戴着已被硝烟和泥水染成黑色的石棉手套，拉开炮闩，将滚烫的黄铜弹壳抽出来丢在一旁。弹壳落在泥水里，发出“嗤“的一声，腾起一股白烟。两名赤裸上身的装填手——一个是来自纽约的波兰裔移民，一个是来自加州的日裔第二代，典型的尼西——再抬起一枚沉重冰凉、小腿般粗的重型榴弹炮弹。那炮弹重达四十五公斤，弹体上涂着黄色的识别带，像一具沉睡的金属婴儿。他们用一块布条擦拭下水迹后，合力将炮弹塞进炮膛，炮闩自动闭合，发出一声沉闷的金属撞击声，准备再次发射。
“坐标修正：偏左五米！再一发！“
“放！“
第二发炮弹呼啸而出。
这155毫米重榴弹炮弹威力确实巨大。每一发砸过去，都会在射击场的日军阵地上掀起漫天的泥浆、碎石土砾和血水雾。炮弹落地时，先是一道刺目的闪光，然后是一声沉闷的巨响，接着是一个巨大的、混合着泥土和火光的蘑菇云腾空而起。爆炸的冲击波将周围几十米内的积水全部掀飞，形成一个短暂的、诡异的真空地带。日军的火力点——无论是地下掩体的出口、隐蔽的机枪巢还是堆积的弹药箱——在这重锤般的打击下，像纸糊的一样被撕碎、被埋葬、被抛向空中。
日本人的火力点随之熄灭。一挺刚刚还在疯狂扫射的九二式重机枪，被一发155毫米炮弹直接命中，枪身被炸成两截，枪管扭曲着飞上天空，然后像一根枯枝一样插在泥地里。一个地下掩体的入口被炸塌，里面的日军被活埋，惨叫声被闷在泥土下，像来自地底的哀鸣。
布林德站在炮兵阵地的观察哨里，透过望远镜看着这一切。他的手在微微颤抖。不是因为恐惧，是因为震撼。他见过太多的炮火，但从未见过如此精确、如此致命的打击。顾岩盛在前沿五十米处传来的坐标，加上加西亚少尉的指挥、奥利弗中士的瞄准，像一条无形的链条，将眼睛、大脑和铁拳连接在一起，将死亡精准地投递到每一个需要它的地方。
杨希真站在他身旁，雨水顺着他的帽檐流下。他没有望远镜，只是呆呆地望着射击场方向腾起的烟柱。那里，88团的士兵们正在借着炮火的掩护，一寸一寸地向前挖掘。那里，廓尔喀人的弯刀还在雨水中闪烁。那里，顾岩盛还蹲在泥水里，用炮队镜寻找下一个目标。