少校面目狰狞，手指已经压在了扳机上：「这是战时徵用！老子是少校，你也是少校，咱们平级！少他妈管闲事！信不信老子现在就毙了你，然後说是德国间谍乾的？」
赖德愣住了。
冰冷的枪管抵着额头，死亡的气息是如此之近。他能看到对方眼中那浑浊的血丝—那是一种已经失去了理智、只剩下兽性的疯狂。
赖德的手下意识地摸向自己的腰间，但他知道已经晚了。
「把手举起来！不然老子现在就开枪！」少校歇斯底里地吼道，他显然已经杀红了眼，「把这帮废物扔下去！把箱子搬上去！快！」
没人敢动。
赖德紧咬着牙关，心中充满了无力感。这就是大英帝国的末日吗？不是死在敌人的冲锋下，而是死在自己人的贪婪里？
「哒、哒、哒。」
人群自动分开了一条路。
亚瑟·斯特林。
他穿着那件属於冷溪近卫团的标准制服。
但这身军服此刻看起来触目惊心一卡其色的布料上大块大块地沾染着早已乾涸发黑的血渍，那是昨天在伯尔格近距离搏杀时溅上的德国人的血；衣领和袖□满是油污和泥浆，那是亲自维修坦克留下的痕迹。
然而，尽管这身军服脏得像刚从死人堆里扒下来的，但他却把每一颗风纪扣都扣得严严实实，那条象徵着近卫军军官身份的武装带勒在他挺拔的腰间，显得一丝不苟。
他一边走，一边漫不经心地戴好那双沾满枪油的皮手套。
那种神态，既像是在逛斯特林家族那修剪整齐的後花园，又像是一头刚刚饱餐一顿、正巡视领地的狮子。
他走得很慢，每一步都踩得极稳。
在他的身後，并没有跟着大队人马，只有那个一脸横肉、嚼着烟屁股的苏格兰军士长，手里端着一把看起来就很危险的mp40冲锋枪，枪口有意无意地扫过周围的人群。
「真是精彩的表演。」
亚瑟停在距离两人三步远的地方，目光在那个少校和那一堆所谓的「机密文件」上扫过，嘴角勾起一抹淡淡的嘲弄：「我想，皇家戏剧学院应该给您颁发一个荣誉学位，少校。这出为了红酒谋杀战友」的戏码，哪怕是在莎士比亚的剧本里都显得太过於低俗了。」
那名少校猛地转过头，枪口虽然还指着赖德，但眼神已经飘向了亚瑟。
那是张年轻得过分、苍白且精致的脸庞一那是他这种出身底层、靠熬资历混上来的军官最讨厌的「伦敦少爷」的长相。