隆美尔是第7装甲师的指挥官，这里是法国。
而北非？那是墨索里尼的游乐场，跟德国国防军有什麽关系？
至於元帅？更是让他觉得荒谬。
作为闪电战之父，作为横扫波兰和法国的帝国利刃，谁能阻挡他的晋升？
他的第一反应那不过是亚瑟对他这个「失败者」的羞辱。
「低劣的心理战。典型且傲慢的英国式幽默。」
古德里安摇了摇头，手指微微发力，准备将这张写满了胡言乱语的信纸揉成一团。
至於给隆美尔看？完全没必要。
那个不知疲倦的战争狂人此刻正忙着收拢第7装甲师的残部，满脑子想的都是如何南下，去巴黎的凯旋门下用法国人来洗刷在勒阿弗尔吃到的耻辱。
但就在那一秒。他手里的动作下意识地停了下来。
一股毫无来由的寒意顺着他的尾椎骨寸寸上爬，瞬间钻进了後背的军服里，让他汗毛竖立。
这个英国人————这个斯特林————他在阿河防线算准了停止进攻的命，他在勒阿弗尔算准了海军的炮击时间。
他算准了一切。
如果这不仅仅是疯言疯语呢？
万一————对方说的都是对的呢？
如果这个英国人真的知道某些连柏林最高统帅部都还没来得及拟定的未来————那意味着什麽？
这不仅仅是一封信。
这感觉就像是—对手手里拿着剧本，正坐在观众席上，冷冷地看着他们在舞台上卖力地表演。
那就不是挑衅，那是上帝的判决，那是命运。
「将军————」参谋长小心翼翼地开口，「要把它作为情报上交吗？」
「上交？上交给谁？盖世太保吗？」古德里安猛地转过身，将那封信揉成一团，紧紧地攥在手心。