剑气贴着地面横掠而出，在青石板上犁出一道深深的沟壑。
青石板碎裂的声音清脆刺耳，碎石飞溅，尘土飞扬。那道沟壑从顾观棋脚下一直延伸到街对面，笔直如墨线弹出，将整条长街一分为二。
烟尘还未散尽，顾观棋已收剑归鞘。
他将秋水剑竖在身前，剑鞘底部不轻不重地往地上一顿——
“砰！”
青石板应声而裂，以剑鞘为中心，数道裂纹如蛛网般向四面八方蔓延开去，最远的一道延伸了足有丈许。
顾观棋抬起头，目光从黑压压的人群脸上扫过。他的眼神很平静，没有杀意，也没有怒意，只是安安静静地看着他们。
然后，他运起内力，声音不高不低，却清清楚楚地传进了在场每一个人的耳朵里：
“过线者，死。”
四个字，不重不轻，不疾不徐，却像四根钉子，一字一字地钉进了每个人的心口。
人群像是被一只无形的手扼住了喉咙，所有的喧嚣、怒骂、哭嚎，在这一刻戛然而止。