以前在佐治亚州，百万行尸怎么杀都杀不完，每天枪管打得发烫。
现在呢？
零星的几只，还不够他塞牙缝。
远处的灌木丛里传来沙沙声。
莫尔坐直了，从后座抽出那把amw狙击步枪，架在车引擎盖上，瞄准镜套住那片晃动的枝叶。
一只行尸从树丛里钻出来，穿着破烂的格子衬衫，半边脸烂了，拖着一条瘸腿，朝推土机的方向走过去。
莫尔的手指搭在扳机上，没扣。
太远了，不够刺激。
等它再走近些。
行尸又走了几步，莫尔的枪口跟着它移动，像一只盯着猎物的猫。
树林边缘又钻出一个人。
不是行尸，是人。
一个黑人，穿着黑色的牧师袍，胸前挂着一个银色的十字架，从灌木丛里跌跌撞撞地跑出来，脸上全是汗，嘴唇在抖。
他看见推土机，看见悍马，看见那些穿黑色作战服的人，愣了一下，然后朝莫尔跑过来。
莫尔的枪口转过来，对准他的胸口。
那个黑人牧师举起双手，手心朝外，手指在抖。
“别开枪！我是活人——！”
砰。
枪响了。
牧师的身体猛地一僵，膝盖弯了一下，差点跪下去。
他低下头，检查自己的胸口，没有血，没有洞。