路牌歪了，牌子上长满了青苔。
没有行尸，一只都没有。
莫尔从车上跳下来，从后备箱里拿出一罐喷漆，走到镇口那面最显眼的墙上，喷了几个大字：“佐治亚州保护伞公司幸存者避难所，往南。”
他退后两步，看了看，又在下面加了一行小字：“有吃有住，来了就是自己人。”
加布里埃尔站在他身后，看着那行歪歪扭扭的字，欲言又止。
“怎么了？”
莫尔把喷漆扔回后备箱。
“没什么，就是觉得……你想表达的是‘来了就是自己人’，对吧？那个你字母写错了。”
莫尔看了他一眼。
“你管他字母对不对，能看懂就行。”
他拉开车门，坐进去。
“走了，下一个镇。”
加布里埃尔：“………”
“你来被雇佣，你就是农民。”
这个谁都看见了，鬼才会来呢！
开了不到十英里，公路被堵死了。
不是那种几辆车撞在一起的堵，是那种几十辆车连环追尾、横七竖八、连摩托车都钻不过去的堵。
一辆油罐车横在路中间，车头撞进了一辆货柜车的侧面，货柜车的柜门炸开了，里面的货物散了一地，被风雨泡烂了，发黑了，看不出原来是什么。
莫尔骂了一句，从车上跳下来，爬上一辆翻倒的公交车，踮着脚尖往远处看了看。
“绕路，从旁边那个镇穿过去。”
达里尔的摩托车在车队前面开路。