那些被小刀刮掉的数字，从来不只是纸上的几笔墨。
是他们在水渠里泡烂的脚。
是秋收时被粮袋磨破的肩膀。
也是到了寒冬，一间宿舍能不能多分半袋棒子面，能不能少饿几顿肚子。
贾仁义还在挣扎。
“不是！”
“账是记工员算的，我就是核个数！”
“谁知道是哪个王八羔子背着我改了账？你们不能什么都扣在我头上！”
公安联络员翻开蓝皮册，将其中一页举了起来。
“出工点名簿上，没有你家亲戚的名字。”
“派工记录上，也没有他们干过的活。”
“分粮底册里，却多了他们的手印。”
他又翻过一页，指向被小刀刮毛的纸面。
“知青的工分没了，你家亲戚的工分长了。”
“三本账能一起冤枉你？”
贾仁义张了张嘴。
他想再说一句“账没核完”。
可这句话已经说过太多次。
说到现在，连他自己都骗不过去了。
周淮名合上工分册。
“至于付计影的死，现有证据还不能认定你是杀人凶手。”