他胡乱抹了把脸，抓起墙角那把早已磨得更亮的镰刀，往肩上一扛，推门走出窑洞。
天彻底亮了。
路面被雨水泡得泥泞不堪，一脚下去，粘起大块黄泥，沉甸甸坠在鞋上。
路边的麦子被雨打弯了腰，金黄里透着湿黑，再不收，就要发芽、发霉，一年的口粮全烂在地里。
村口、地头、晒谷场，到处都是人影。
一个个眼睛通红，满脸疲惫，头发凌乱，衣服不是湿透就是皱巴，却没有一个人敢停下。
张守田、林建华、李铁牛全都在，脸色比阴云天还要沉。
知青点的人也揉着眼、拖拖拉拉出来，一看见李承霄，眼神复杂得厉害。
这人是铁打的不成？
白天拼命，半夜抢收，这时候还能站得笔直。
李承霄没看任何人。
他走到昨天割到一半的地头，弯腰，攥紧镰刀。
又是一声清脆的“唰——”
麦秆断裂的声音，在清晨的安静里格外清晰。
不喊累，不抱怨，不歇脚。
累到极致，反而没了知觉。
疼到麻木，反而只剩本能。
张晶晶远远跑过来，眼睛也是红的，一看便整夜没睡好，手里紧紧攥着两个还带着余温的窝头。
“承霄，先吃一口……”
他头也没抬，只轻轻挥了挥手，声音哑得像砂纸磨过：
“不用，先干完。”