“哦，我们的师傅，崔师傅。”钱慕韩赶紧介绍，“这桌席就是他掌的勺。”
灰棉袍的男人站了起来，冲崔天阳拱了拱手：“手艺好。这素燕窝，我在别处没吃过。”
崔天阳拱手回礼：“您捧场。”
“不是捧场。”那人看着他，慢慢地笑了一下，“是真话。这汤里，有火气。”
崔天阳一愣：“……汤是清的，没有火气。”
“我说的是火气，不是烟火气。”那人说完，又拱了拱手，“告辞。”
八个人走了。
走的时候还是那个步点，“嗒、嗒、嗒”，一下是一下。
崔天阳站在楼梯口，看着他们的背影出了门，拐上街，混进人流里，一会儿就不见了。
“这都什么人啊。”小福子在他身后嘀咕。
崔天阳没答话。他走进雅座，收拾桌子。
八碟醋，全见了底，碟底留着一层白霜似的东西。
他皱着眉头，把碟子一个个摞起来，忽然看见靠里那张椅子的椅背和坐板之间，夹着一样东西。
一张黄纸，折成三角。
他把纸抽出来，展开。
纸上用朱砂画着一个符号，弯弯绕绕，像个字，又不是字。纸角有一小块黑，像是烧过。