那是七个人，都低着头。
叶孤鸿把手摊开。掌心里那粒灰，已经被汗浸湿了，黏在指纹上。
“北边的路，能走吗？”他问。
闻人默把《北望录》收进怀里。
“能走。”
他把那册子按了按，按得很紧。
“可是路上有灰。”
阿渡不明白“灰”是什么。
他只知道，这两个字一出口，屋里的火就更暗了。
他后来才知道，那一年冬天，从乌沙渡往北，一路上死了很多人。
有的人死在刀下。
有的人死在马上。
有的人死在一粒灰上。
第二天清早，阿渡起来的时候，棚子里已经空了。
炭盆里的灰还是温的。
桌上摆着七只碗，扣着。
七只碗底下，都压着一小块银子。
阿渡的祖父把钱收了，什么也没说。
“他们走了？”阿渡问。
“走了。”
“走哪儿去了？”