“什么味道？”
“我们的味道。”
叶孤鸿回头，看了一眼雪原。
雪原上什么都没有。
“它们在等。”
“等什么？”
“等我们走到一个地方。”
“什么地方？”
风不问没有回答。
他往前走了三步，然后停下，弯下腰。
他把手插进雪里。
抽出来的时候，他的手指上挂着一根毛。
不是狗的毛。狗毛粗。
这一根毛很细，细得几乎看不见，颜色是灰白。
“这是什么？”
风不问把那根毛举起来，对着早晨的一点光。
“这是马的毛。”
“马的毛怎么了？”
“北边的马，”风不问说，“冬天不剪毛。马毛长的时候，会掉在雪上。”
“这一根是掉在这儿的。”
“掉下来多久了？”