清晨的雾气还没散尽，清军的第二轮进攻就开始了。
这一次，穆隆阿换了打法。他不再像昨天那样全线压上，而是把兵力集中在东门，试图从这里撕开一道口子。
沈砚之站在东门的城楼上，看着远处黑压压的军队缓缓逼近。雾很大，看不清有多少人，只能听见脚步声——沉闷、整齐、越来越近，像一把锤子一下一下砸在心上。
“至少五千。”程振邦放下望远镜，脸色凝重，“他把主力都调到东边来了。”
沈砚之没有回答。他的手按在刀柄上，指节因为用力而发白。昨天一战，他杀了多少人，已经记不清了。只记得刀刃砍进骨头里的那种手感，记得溅在脸上的血是热的，记得收兵之后，他的手一直在抖。
不是怕。是累。
可今天还得继续。
“炮呢？”他问。
程振邦指了指城楼两侧：“八门炮都架好了，炮弹只有四十发。省着点用。”
沈砚之点点头，走下城楼，沿着城墙巡视。
城墙上，起义军的士兵们已经各就各位。有的蹲在墙垛后面，握紧了火铳；有的站在炮位旁边，等着开炮的命令；有的抱着石头，准备等敌人爬墙的时候往下砸。
他走过一个年轻士兵身边时，那个士兵忽然叫住他。
“沈公子。”
沈砚之停下来，看着他。
那是个十七八岁的小伙子，脸上还带着稚气，眼睛却亮得惊人。他穿着一件不合身的号衣，手里握着一把锄头——那是他唯一的武器。
“啥事？”
小伙子咽了口唾沫，问：“咱们能赢吗？”
沈砚之沉默了一下。
周围的人都看过来了，等着他的回答。
他想了想，说：“能。”
小伙子愣了一下：“真的？”