刹那间，整个忠山阵地爆发出山呼海啸般的呐喊。残破的战旗在风雪中猎猎作响，伤痕累累的护国军士兵从战壕、从弹坑、从废墟中站起身，端着刺刀，迎着北洋军的枪林弹雨，发起了决死的反冲锋。
沈砚之冲在最前面。一颗子弹擦着他的帽檐飞过，他恍若未觉。他看见一个年轻的旗手倒下，又一个人冲上去接过旗帜；他看见程振邦挥舞着大刀，像一头受伤的猛虎砍入敌阵；他看见那些领到一把糙米的伤兵，拖着断腿，用牙齿咬开了手榴弹的拉环。
雪，混着血，在泸州的土地上流淌。
沈砚之的刀断了。他捡起一杆死去的士兵的长枪，用枪托砸碎了一个北洋军士兵的头盔。热血溅在他脸上，温热，迅速冷却。
不知过了多久，枪声稀疏了。
沈砚之拄着那杆弯曲的长枪，站在尸山血海的最高处。风雪依旧，但他的眼前，是一片死寂的战场。北洋军的攻势，再一次被击溃了。
他大口喘息着，肺部像着了火。
“总座……总座！”通讯兵跌跌撞撞跑来，递上一封电报，“昆明急电！”
沈砚之接过。拆开。
依旧是唐继尧的命令。这一次，不再是催促进军，而是斥责他“擅自出击，损耗过巨”，并宣布暂停对他的部队的一切补给，等候查办。
沈砚之看着电报，突然笑了。笑声干涩，却在这片死寂的战场上，显得格外清晰。
他把电报揉成一团，塞进怀里。转身，看向那些还活着的弟兄。他们有的在包扎伤口，有的在收敛战友的遗体，没有人抱怨，没有人溃散。他们只是看着他，像看着一座山。
“把旗竖起来。”沈砚之说。
残破的护国军军旗，再次在忠山之巅升起。
雪，还在下。但泸州，还在手里。
沈砚之望向更远的北方。那里，是北京，是袁世凯的龙椅。他知道，这场血战，远未结束。但只要还有一兵一卒，只要这面旗还在，他就绝不后退。
因为他是沈砚之。
因为，护国，未成。
天色将暮，风雪却未有停歇之意。
忠山主峰阵地上，焦土与白雪混杂，刺鼻的硫磺味和血腥气被寒风卷着，灌进每一个伤兵的肺里。沈砚之站在临时搭建的掩体后，军大衣早已看不出原本的灰色，污泥、血渍和火药屑凝结成一层硬壳。他接过卫生员递来的一块压缩饼干，掰开，一半递给身旁一个满脸烟灰的小兵——那孩子不过十六七岁，左臂缠着渗血的绷带，却仍死死抱着一挺打光了子弹的轻机枪。
“总司令，您吃……”小兵慌乱地要推辞。