第三遍更糟，白芽没成，脑海里反倒浮起了许多无关的杂音——花田下的合唱、矿井里的滴水、黑鸦女士那夜乌羽拂过月色时的轻鸣……无数声音挤在一起，像要把他的头撑裂。
西伦猛地睁眼，掌心已渗出一层细汗。
银盆里的水仍静着，枯花根毫无变化。
但他并不意外。
若术式真是拿来就会的玩意儿，也不至於让图索尔那群人惊成那样。
西伦抬手揉了揉眉心，拿起一旁的清水喝了一口，等呼吸重新稳下来後，再次闭眼。
第四遍，他不再贪快。
先月忆冥想，再把大雷音呼吸法压到极轻，只留一线，让身体气血不散。
随後，他把全部注意力放在「净」这个字上，不去想白芽该有多大，也不去想它该多快长成，只想一件事——把黑的压住，把脏的洗开。
罗伯特的影子从脑海深处掠过。
不是为了术。
是为了将来真有那麽一天，自己伸出手时，不至於什麽都做不了。
这一念定住，回响腔忽然轻轻鸣了一下。
极轻，极稳。
就像空殿里落进了第一粒雪。
紧接着，月光里慢慢浮出一点白。
不是花，不是叶，只是一颗很小很小的芽尖，微微卷着，像婴儿的指节。
它悬在西伦意识深处，纤细得仿佛风一吹就散，却偏偏没有散，反而随着那一缕回响，慢慢站住了。
西伦心神一凛，依着祷页默念那段旧语。
一字接一字，极慢。
银盆边，原本平静的水面无风自颤。