“一个印。”
谭墨的手开始发抖，残谱的边角被他捏出了褶子，他赶紧松开，又小心翼翼的把纸抚平。
“这谱子，是我师父临走前塞给我的。”
“他说他年轻时候在南疆山里迷了路，碰上个抱琴的老道士，弹了一夜琴，天亮就走了，就留下这么半张纸。”
“他找了一辈子天音阁，找到死都没找着门。”
谭墨扶着琴盖，眼眶红了。
“我一直以为……以为是老头子年纪大了，编故事哄我玩的。”
老周张着嘴，憋了半天憋出一句。
“那这世上……真有这么个地方？”
“有！”
谭墨一拍大腿，笑出了声，笑着笑着，眼泪就下来了。
“我写了三十年东方古乐，写进好莱坞，拿了奥斯卡，老外管我叫东方声音的活字典……”
“活字典个屁！”
“这张残谱第三行，我弹了二十年都弹不对！”
他抹了把脸，转头就喊。
“老周，下月初八，所有行程，全推了！”
“先生，下月初八您在维也纳有首演，票三个月前就卖光了……”
“推！”
“还有好莱坞那部片子的配乐合同，违约金……”
“我出！”
谭墨重新坐回琴前，双手捧着那张请柬，低着头，声音轻了下去。