宋振邦瘫坐在冰冷的铁椅子上。
他整个人像是刚从冰窟窿里被捞上来，又像是刚从滚烫的油锅里爬出来。
汗水。
不是那种运动后的热汗，而是油腻、阴冷、粘稠的液体，顺着他那张沟壑纵横的脸往下淌，流进眼睛里，生疼。
囚服湿透了。
“嗬……嗬……”
他的胸膛剧烈起伏，每一次呼吸，都带来一阵火辣辣的刺痛。
那是记忆里的痛。
就在刚才，那短短的几分钟里，他重新活了一遍。
他又回到了那个暗无天日的小黑屋，又尝到了辣椒水灌进鼻腔的窒息，又感受到了钳子夹住指甲盖硬生生往外拔的撕裂感。
但他没死。
他又活过来了。
那一双浑浊、死寂、布满灰翳的眼睛，此刻正在发生剧变。
原本覆盖在眼球表面的那层死灰色的膜，正在一点点碎裂、剥落。
恐惧。
那是深入骨髓、刻进基因里的恐惧。
痛苦。
那是二十七年日日夜夜被冤屈啃食内脏的剧痛。
还有恨。
滔天的恨意!
那些被他强行压进心底最深处、用麻木和顺从层层包裹起来的记忆，此刻决堤了。