沈明玉起先还能靠枕喝粥。
一个青布道袍的先生坐床沿，手摇铜铃，递过去一碗乌黑的水。
喝下去，人就一天天干瘪。
六月天裹三床棉被喊冷，半夜对着空椅子一问一答。第四天，粥都咽不下了。
最后一夜，那先生俯下身，凑到他耳边，跟泥地里对那姑娘做的，一模一样。
周恒拼命去看那张脸。
五十来岁，左眉骨一颗黑痣，那只摇铃的手上，铜铃系着半截磨旧的红绳。
“师父！”周恒猛地睁眼，鼻血一下淌过下巴，“左眉有痣，铜铃系红绳，这是谁？”
闻言的张玄清像当胸挨了一棍，桃木剑“嗒”地垂下。
“玄尘……”
他喉咙里滚出两个字。
“我大师兄。二十年前，他应该死在一场火里了。”
再多，老道一个字没说，只捏着那两枚铜钱，手背青筋一根根鼓起。
周恒从没见过师父这副样子。
可这会儿，不是问旧账的时候。
他看了眼棺里的铜镜，又看了眼窗外日头。
离午时，不到一炷香。
“师父，他要这两具身子做什么？”
张玄清盯着两口棺材，一字一字，冷得像冰。
“午时一并骨，这堂屋里的人，一个都别想走着出去。”
周恒不问了。