“嗯。”苏晚的目光先飘了出去。
“前排那十几条长凳呢？”
“都是活人。”苏晚眼皮都没抬，“头上三把火齐整，阳气足得很，没事。”
周恒的指尖往下挪，挪到被指甲掐出印的头一行，
宋阿贵，后头缀着俩小字：摆渡。
他正要抬头找，台侧小棚里，飘出两句压着嗓子的话。
“这位施主头一个登记还愿，心最诚！班主说了，请您头一个上台戴‘福面’，
沾沾神气，保您来年行船平平安安！”
“这、这使得吗？”另一个声音又憨又慌，“俺一个撑船的，裤腿还卷着，
脚上全是泥，别、别冲撞了神仙……”
周恒猛地抬眼。
棚底下杵着个黑脸汉子，四十来岁，光脚趿着鞋，鞋帮还在往下滴水，一股河泥腥气隔着两丈远都往鼻子里钻。
他两只大手在衣襟上搓来搓去，想跟伙计客气两句，脚却已经跟着挪了，满脸写着“我这种人也配”。
周恒的指尖，正正按在“宋阿贵”三个字上。
就是他。掐了印的有三个，头一个，这就要被收了。
“怎么了？”苏晚看他脸色不对。
“名单上的人。”周恒眼睛没离开老宋，压着嗓子，
“看着吧，台上要动手了。”
话音没落，苏晚忽然朝戏台檐下那排旧幡偏过头，鼻尖轻轻一动，眉头蹙了起来。
“这香……”她声音发飘，“我好像，在哪儿闻过。”
“哪儿？”