他再看这片洼地。
一层层的土，一层层的人，端着枪，保持着冲锋的姿势，全都僵在那里。
他想起来了。
中伏，弹尽，粮绝。
他提着刀，喊着弟兄们，往前冲。
然后，就什么都不知道了。
没有援军。
没有突围。
那一仗，他和他的几百号弟兄，全死在了这片洼地里。
仗，早打完了。
他困在这一天，困了十几年。
白骨将军缓缓站直了身子。
他转过头，望向那黑压压的、一眼望不到头的兵。
他沙哑的喉咙里，一个字一个字，挤出来，却比刚才任何一句，都轻。
“弟兄们……”
“仗……打完了。”
“都……别打了。”
“咱……回家……”
他手一松。
那柄乌黑的长刀，“哐当”一声，掉在了骨头上。
风，忽然停了。