“她不知道，那道光把她带走那天，她哥才九岁，连那光是什么都没看清。”
“她等了十年。”
朱大蛮没敢接话。他看见关星尘的喉结动了动，又看见他把那张纸举到灯下，看了很久——像是在找什么，又像是什么都没找，只是要把那两行字，一个字一个字，烙进眼睛里。
朱大蛮蹲到他身边，把他手里那张纸轻轻按住，难得一句贫嘴都没贫：“星尘。你哭吧。哭完了，我背你回去。”
关星尘没有哭。他攥着那张纸，攥了很久，才把它平平整整地折好，收进怀里，贴着胸口。
“她活着。”他说。
朱大蛮一愣：“你怎么知道？”
“账册上写的。”关星尘翻回那本十年前的名册，指着涂死名字旁边一行极淡的备注——那是抄账的人用极细的笔迹写的：“已送‘上面’。留种待钓。”
“留种待钓。”关星尘把这四个字，一个字一个字念出来，“他们留着她。她不是死了，是被他们当成饵，养在地里。”
“饵？钓谁？”
“钓我。”关星尘说，“他们知道，总有一天我会去。”
“那你别去啊！”朱大蛮急了，“明知道是饵——”
“我不去，她就一直当饵。”关星尘说，“一直当到，他们觉得没意思了为止。”
朱大蛮说不出话了。
傍晚，桥洞里，老瞎子坐在摊子后头，捻着那根断成两截的铁钉。他听了关星尘讲完名册的事，沉默了很久。
“你把那张纸，带来了？”他问。
关星尘把纸递过去。老瞎子接过来，没有看——他看不见——只是用指腹，一寸一寸地摸过纸面。摸到那颗五角星时，他的手指停了停，又缓缓抚过那两行字。
“是她写的。”他说，“七岁的孩子，能写出这样的字，不容易。”
“她活着。”老瞎子又说了一遍，“‘留种待钓’——他们拿她当饵，就不会让她死。饵死了，钓不着鱼。”
“那我该怎么办？”关星尘问，“不去，她一直当饵；去了，正中他们的套。”
老瞎子把断钉放回掌心，慢慢道：“那你，就长成他们钓不起的东西。”