"那这包新药，是谁替他包的？"
——
他当场把纸包撕了。
药沫洒在铜盘上，他用一根银簪拨开，一撮一撮地挑。
围观的人都伸长了脖子。
"甘草，三钱。生姜，五片。绿豆，一把——"
赵闲把最后一撮挑出来，声音忽然停了。
盘底躺着一块指头大小的东西。
乌黑，坚硬，边缘还带着没刮干净的须皮。
乌头。
生的乌头。
赵闲把银簪搁下，抬头看向人群。
"我卖过乌头。制过的乌头，切成薄片，黄褐色的，能看见纹路。"
"可这一块，是生的。"
"谁会把生乌头包进药包送人？生的乌头咬一口，半个时辰就能让人手脚发麻、心跳打乱。"
"这不是药。"
"这是凶器。"
他捏起那块乌头，转身走到棺前。
棺里的男人四十来岁，脸上青灰，嘴角有一丝没擦干净的白沫。
赵闲蹲下去，伸手翻开他的眼皮，又掰开嘴看了一遍。
"他不是死于这味药。"