赵佶半晌没出声。
他盯着火盆里那几块快熄的炭。
炭火烧到了最后，表面覆着一层白灰，底下还透出一点暗红。
风从门缝里钻进来，那点暗红便跟着一亮一暗，像是随时要灭，又像是还能再撑一阵。
这辈子他攒下的东西不少。
艮岳的石头，从太湖里一块一块捞上来，走运河水路运到汴京，每一块都是他亲手挑的。
库里的画，从顾恺之到吴道子，从董源到巨然，他收了整整几间大殿，连装裱用的绫子都是蜀中贡来的。
还有他自己写的字，瘦金体一笔一划，清瘦如鹤，天下多少人求他一幅字而不得。
到了这关外小村，一样也带不走。
一块石头带不走，一幅画带不走，一幅字也带不走。
到头来，就剩眼前这一盆火，还归他管。
他加一根柴，火便旺一些。
他不加，火便慢慢地弱下去。
这是这间屋子里，他唯一还能说了算的事。
人生的讽刺就在这里。
自以为什么都是自己的，最后发现，根本没有什么属于谁。
你只是使用过，而不是所谓的拥有过。
就像是自己，当初估计打死都没有想到，有一天会成为亡国之君。
他可是打得西夏人叫饶，让燕云回归的男人。
在他的统治下，大宋的国土得到了前所未有的扩张。
那些年他坐在垂拱殿里，地图上的疆域每天都在变。